Яне был на берегах Бангвеоло, не видел Читамбо, где под большим деревом мвула, в жестяном ящике из-под муки, в майский день тысяча восемьсот семьдесят третьего года было погребено сердце Давида Ливингстона.
Но когда я смотрю на карту Африки и пытаюсь отыскать это место, маленькую точку на огромном материке, я представляю хижину, обнесенную крепким частоколом, и плакальщика, танцующего вокруг.
Я слышу стук браслетов, одетых на его ноги; камешки, вставленные в большие стручки, бьются о высохшую кожуру и гремят, сопровождая тихую монотонную песню:
Сегодня умер англичанин,
У которого волосы не такие, как у нас;
Приходите поглядеть на англичанина.